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阁楼那晚特别闷，蟑螂在墙上爬来爬去，林晚星数着蚊子在灯泡上跳舞，屋子里一股霉味儿混着泡面味，她就这么给沈默看她的化妆台。那台子歪在角落，抽屉全瘪了，上面摆着几支烂掉的笔和一张皱巴巴的毕业证。 沈默叉着腰，脑袋枕着手臂，一副看傻逼的劲儿。“搁这儿练手艺呢？”他盯着桌上那半瓶还滴着醋的墨水，嘴角咧了咧。 林晚星把脸一扬：“谁练手艺了？就是给杂志社瞎写点东西。” “哗啦”一声，墨水被吹得四溅，林晚星气得跳起来，伸手就要拍他。沈默侧头躲开，墨点糊在他领口，他愣是端着酒杯没放下，就那么斜眼瞅着她，活像只挑食的老猫。 “沈默你他妈……”林晚星捏紧拳头，才发现指甲缝里全是面粉，她扒拉下袖子，顷刻间，整件事就揭穿了——她不是在练手艺，是在写歌词。那抽屉里堆着几本翻烂的歌词本，才怪他当她是作家。 沈默笑了，掏出打火机，把她的本子点着了。“写的啥玩意儿？够不够闷？”烟头在窗户上晃了晃，把林晚星的影子烧得支离破碎。 “写的是你！”她咬着牙喊，眼眶突然就红了，看着那几页烧成灰烬的纸，像剜心一样疼。 沈默手一抖，火苗歪了半边脸。他低头，从口袋里掏出根冰棍，掰开递给她。“喏，别气了。”那冰棍儿冻得跟冰碴子似的，她逞强咬了一口，半根没咽下去，就着烟味儿往嘴里灌，呛得直咳嗽。 “你他娘的……”林晚星伸手去抢，沈默哪肯给，反而一手捂住她的嘴，一手把冰棍摁进她嘴里。“别闹。”他声音低得像吞了块冰，冰碴子撞到她的喉咙，她突然就哭了。 大概就是从那天起，阁楼里多了根冰棍儿，少了半张床。林晚星开始在沈默的烟灰缸里找灵感，后来发现他抽的烟盒里全塞着皱巴巴的歌词，有她的，也有他自己的。 “你他妈……”她看着地上那堆皱成团的纸，又好气又好笑，“你全写了？” 沈默摸摸脸，耳朵尖尖红了，把顶上那缕翘起来的头发往旁边扒拉一下，这招挺老实，就是藏不住那点邪性。“就你写得像点东西。” “滚！”林晚星噌一下站起来，膝盖在空中划了道弧，差点踹到他裤裆。