老王头是真被这事儿给整不会了。搁以前，半夜听见点动静，他这心里还乐得跟揣了只小兔子似的，琢磨着会不会是哪个缺德的偷他破烂呢。可现在，这突如其来的神秘客人，还有那本烫金的金奖小说手稿，让他心里头直打鼓。这世界，他活了大半辈子，愣是头回见这么邪乎的事儿。

他点了个烟，吧嗒吧嗒抽了好一阵子，烟屁股在烟灰缸里一点点堆高。这事儿，透着古怪。那瘦高个儿，一脸横肉，平时除了喝酒就是跟人下棋，咋就半夜三更，在自己屋里搞起文学创作了？还弄出个金奖手稿来？这不扯淡吗？

老王头把烟往地上一扔，用脚尖碾了碾，心里头把那瘦高个儿的脸给拆了八百遍。这要是自己写的，咋不直接寄给出版社？非得塞这儿，留下个卷帘门似的背影，这算哪门子事儿？感动吗？感动个屁！

他晃悠到门口，左右看了看，巷子里黑漆漆的，连个路灯都懒得亮。这半夜来个客人，明摆着不想被人看见。那手稿，价值肯定不低，不然谁半夜跑出租屋里来送？这瘦高个儿，图啥呢？留个信儿就走了，也不跟自己说句话，生怕被人发现了似的。

老王头心里头有点不是滋味。他自个儿琢磨，这瘦高个儿是不是脑子跟门夹了，还是咋着？放着好好的日子不过，非得整这些幺蛾子。他叹了口气，又觉得这事儿好像有哪儿不对劲。

他重新回到自己屋里，把那本金奖手稿拿了出来。手稿封面上印着“史诗长篇小说”，底下还有几个烫金大字，闪闪发亮。老王头瞅了半天，也没看出个所以然来。他倒不是看不懂，主要是这手稿，看着就神秘，透着一股子说不清道不明的邪性。

他翻开了手稿，第一页上写着几个大字：“梅尔斯索尔”。老王头一个字一个字地读，心里头咯噔咯噔直跳。这名字，他好像在哪听过，可又想不起来。他越想越觉得不对劲，这瘦高个儿，会不会跟这名字有关系？

他越想越觉得，这事儿肯定没那么简单。他抽了个烟，又坐了好一阵子，心里头乱糟糟的。他干脆闭上眼睛，使劲儿想，想那瘦高个儿，想那本手稿，想把所有的事情都串联起来。