“嚎了一嗓子”是我妈，不是兰波。我差点被耳机里的重金属摇滚崩飞出去半个脑髓。兰波叔？我愣了好几秒，才把屏幕从《诸神黄昏》切换到微信，翻出我妈发来的那张照片。照片上是兰波，穿着件洗得发白的牛仔外套，头顶乱糟糟的头发，眼睛下面挂着俩黑眼圈，嘴角还有点东西，像是吃剩的薯片油渍，或者别的什么更难看的玩意儿。背景是塞纳河畔某个破败艺术馆的走廊，墙上挂着一幅连小学生都知道是仿作的梵高。

妈的，这谁啊？长得跟我的设定稿差了八百个宇宙。

“儿啊，”我妈在电话那头叹气，“这就是你兰波叔。你表姑家的表弟，在国外漂了好几年，最近回来，在家赋闲呢。人不错，就是……嗯，有点喜好特别。”

特殊？我这词儿用得挺轻巧，心里已经把兰波划进了“精神病患者”或者“潜在伤人野兽”的潜在名单。翻开我妈给的资料——他叫阿兰·贝尔托，本名曹思远，三十七岁，老母亲去年去世了，留给他一套带阁楼的房子，还有一大堆……呃，诗稿。简介写得那叫一个文艺青年模板：“诗人”、“后现代主义探索者”、“热爱自由与美”，最后一句是“渴望融入更温暖的家庭”。我差点笑出声。

挂了电话，我瘫在沙发上，点开那个“诗人”的社交账号。照片比现实更惨不忍睹，个个都像刚从疯人院逃出来，眼神放着绿光，背景是各种破坏艺术、行为艺术的危险动作。他发的帖子更离谱，一会儿说“我在用粪便书写光明”，一会儿又发几张在凌晨街头啃面包的特写，配文：“面包是城市的眼泪，而我，是它的消化器官。”还有一次，他买了条流浪狗，养了不到三天，就发长文控诉狗的“资产阶级麻痹性堕落”，最后照片里那条狗已经不见踪影。

“这他妈是诗人吧？我看是疯子还差不多。”我摩挲着手里的键盘，愤愤不平。拿起手机就给我那小作坊式的文学网站CEO发消息：“老板，我摊上事儿了。我妈给我领了个‘粪尿诗人’回家，你说这仗还怎么打？”

屏幕亮了一下，老板回了个“？”，然后是一串乱码，最后是：“你他妈逗我？